Так бывает. Просто просыпаешься: вроде и суббота, вроде и утро по апрельски солнечное, да и похмелье чуть менее явное, чем могло быть... а потом бац - понимаешь, что давлеет над тобой увесистый, заколенный в прошлых драммах и разноцветье соплей Дамоклов мечь. И так он висит, что сталь неприятным холодком обдает точку немного выше виска. Резкая боль в пояснице и на запястьях - возвращает к пониманию того, что (нечаянно) оказался закованным в проклятый треугольник. И пути назад нет. И сохранить лицо тоже удастся врядли... Каждое телодвижение с лязгом по оппоненту, по живому раздирает предмет спора на две неравные части.
- Скажи мне, ты счастлив?
- Нет. Я не могу этого сказать.
Что там дальше? Арена. И даже не особо успел примерить на себя новую роль, как боковым зрением замечаешь - подтягиваются любопытсвующие, зрители, предварительно закупив поп-корм и кока-колу. Импровизация. Ихсод битвы зависит лишь от таланта каждой из сторон.
- Может быть однажды я захочу чтобы мы вновь были вместе...
- Только пообещай мне. Пообещай, что примешь его сам - это решение. Не с подачи других.
- Обещаю.
Главное правильно окрасить флаги. Главное правильно выбрать стратегию. Главное, что на стороне Добра. Того Добра, что безжалостно и ревностно называется - истинным. своим. родным.
И как само собой, как в любой важной войне - пока не победишь, пока твои знамена не станут символом успеха, - не узнаешь за что ты сражался.